如果我死去，我们会更靠近一些。而我没有死，只是一身病。病。没有痛，只是内里很干的一种状态，很渴，很饿，不断呕吐。那幺一个有鞭炮声的春，塑胶桃花真诚地开着，门前的春联红得烧起来。我躺在懒人椅上，想象自己将死。医生说“你病了，心病”。太多的幻想如太多荷尔蒙，也不是我愿意的，就是一直自行分泌；想象遂而为病，虚幻为病，疏懒为病，不死亦为病。 你死的那一刻我别过脸去，不是不忍，而是抗拒。这样你就想离开了，而果然真的离开；许多债没有还清。死了以后你很干净，病菌仍然在啮咬你的身体，并且分外落力，有点像是在替你清理遗骸。是菌葬，化为乌有是你对人世的归还；乌有，便是连尘土也算不上。