“他们不配我来写，”他说。“都是昏蛋。跑到养老堂里来，倒也罢了，可又不肯超然；跑到首阳山里来，倒也罢了，可是还要做诗；做诗倒也罢了，可是还要发感慨，不肯安分守己，“为艺术而艺术’。你瞧，这样的诗，可是有永久性的： 上那西山呀采它的薇菜 强盗来代强盗呀不知道这的不对。 神农虞夏一下子过去了，我又那里去呢？ 唉唉死罢，命里注定的晦气！ “你瞧，这是什幺话？温柔敦厚的才是诗。他们的东西却不但怨’，简直·骂了。没有花，只有刺，尚且不可，何况只有驾。即使放开文学不谈，他们搬下祖业，也不是什幺羊子，到这里又讥讪朝政，更不像一个良民……我不写！…”