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关于"回忆"的句子：

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学习是收藏的一种形式，本雅明在走到哪儿就带到哪儿的笔记本上，摘录他每天阅读中认为重要的引文和节录，并从中挑上几段朗诵给朋友听。这同样是一种收藏形式。思考也是一种收藏形式，至少在其初始阶段是这样。他勤勉地记下一鳞半爪；在写给朋友的信中将之扩充为小论文，重新起草未来计划；做了梦就记下来（《单行道》中就有几处这样的记录）；所有读过的书都编号、列在单子上。（舒勒姆回忆说，一九三八年他第二次，也是最后一次在巴黎拜访本雅明的时候，看到一本他当时的阅读笔记，马克思的《雾月十八日》赫列其中，标号为一六四九。）

——苏珊·桑塔格《土星照命》

对自我的回忆即是对一个地方的回忆，这样的回忆涉及他自己在该地是如何为自己找到位置，又是如何在它周围找到方向感的。在城市里没有方向感，这不是一件有趣的事情。”他那本尚无译本的《世纪之交的柏林童年》（A Berlin Childhood Around the Turn of the Century）这样开头，“但在一座城市里迷路，正如人在森林里迷路一样，是需要实践的。……生活中，我很晚才学会这门艺术：它实现了我的梦想，这些梦想最初的痕迹就是我在练习本上乱涂乱画的迷宫。”这段话也出现在《柏林纪事》（A Berlin Chronicle）中，那是在本雅明指出假如一开始“在城市面前就有一种无力感”，那幺，要经过多少实践，人才会迷路这一观点之后。他的目标是成为一个知道如何迷路的合格的街道路牌读者，而且能借助想象的地图，确定自己的方位。…地图与草图、记忆与梦境、迷宫与拱廊、远景与全景的隐喻不断出现，引发了对某种生活，同样对城市的某种想象。本雅明写道：巴黎“教会了我迷路的艺术”。城市的真实本质的展示不是在柏林，而是在巴黎，这是他在整个魏玛时期常呆的地方，从一九三三年起，他就是一个生活在巴黎的难民，一直呆到一九四〇年企图逃离巴黎时的自杀为止——更确切地说，这是超现实主义叙述作品（布勒东的《娜佳》，阿拉贡(8)的《巴黎的乡巴佬》）重构的巴黎。用这些隐喻，他是在提出一个总的关于方位的问题，并且在建立关于困难和复杂性的一种标准。

——苏珊·桑塔格《土星照命》

“孤独对我来说是人惟一合适的状态”。本雅明不是指独居一室时所感到的孤独——他童年时代经常生病，而是指生活在大都市里的孤独，街头游手好闲者的忙碌——自由地去做白日梦、观望、思考、漫游。本雅明日后要将十九世纪的许多情感与游手好闲者(6)的形象联系起来（该形象的代表人物就是具有强烈的自我意识的忧郁的波德莱尔），他从与城市之间的变化无常的、敏锐的、微妙的关系中构成他自己大量的情感。街道、过道、拱廊、迷宫是其文学论着中不断讨论的主题，这样的主题尤为突出地表现在他计划中的关于十九世纪巴黎的论着及其游记和回忆录之中。

——苏珊·桑塔格《土星照命》

一聪明的牲口确乎知道人意，刚刚望见宅门，那马便立刻放缓脚步了，并且和它背上的主人同时垂了头，一步一顿，像捣米一样。刚到内院，他便见嫦娥[3]在圆窗里探了一探头。他知道她眼睛快，一定早瞧见那几匹乌鸦的了，不觉一吓，脚步登时也一停，——但只得往里走。只有羿呆呆地留在堂屋里，靠壁坐下，听着厨房里柴草爆炸的声音。他回忆当年的封豕是多幺大，远远望去就像一坐小土冈，如果那时不去射杀它，留到现在，足可以吃半年，又何用天天愁饭菜。还有长蛇，也可以做羹喝……。他于是回想当年的食物，熊是只吃四个掌，驼留峰，其余的就都赏给使女和家将们。后来大动物射完了，就吃野猪兔山鸡；射法又高强，要多少有多少。“唉，”他不觉叹息，“我的箭法真太巧妙了，竟射得遍地精光。那时谁料到只剩下乌鸦做菜……。”残膏的灯火照着残妆，粉有些褪了，眼圈显得微黄，眉毛的黛色也仿佛两边不一样。但嘴唇依然红得如火；虽然并不笑，颊上也还有浅浅的酒窝。二“是的。老太太。我去年就有四十五岁了[8]。”“夷羿？……谁呢？我不知道。”她看着他的脸，说。“有些人是一听就知道的。尧爷的时候，我曾经射死过几匹野猪，几条蛇……。”“哈哈，骗子！那是逢蒙[9]老爷和别人合伙射死的。也许有你在内罢；但你倒说是你自己了，好不识羞！”逢蒙见羿已死，便慢慢地躄过来，微笑着去看他的死脸，当作喝一杯胜利的白干。“你真是白来了一百多回。”他吐出箭，笑着说，“难道连我的‘啮镞法’[11]都没有知道幺？这怎幺行。你闹这些小玩艺儿是不行的，偷去的拳头打不死本人，要自己练练才好。”“即以其人之道，反诸其人之身……。”胜者低声说。三蓝的空中现出明星来，长庚在西方格外灿烂。马只能认着白色的田塍走，而且早已筋疲力竭，自然走得更慢了。幸而月亮却在天际渐渐吐出银白的清辉。羿坐下，叹一口气，“那幺，你们的太太就永远一个人快乐了。她竟忍心撇了我独自飞升？...

——鲁迅《故事新编》

待到孤身枯坐，回忆从前，这才觉得大半年来，只为了爱，——盲目的爱，——而将别的人生的要义全盘疏忽了。第一，便是生活。人必生活着，爱才有所附丽。世界上并非没有为了奋斗者而开的活路；我也还未忘却翅子的扇动，虽然比先前已经颓唐得多……。

——鲁迅《故事新编》

待到身枯坐，回忆从前，这オ觉得大半年来，只为了爱，一一盲目的爱，一而将别的人生的要义全盘疏忽了。第一，便是生活。人必生活着，爱才有所附丽。世界上并非没有为了奋斗者而开的活路：我也还未忘却翅子的扇动，虽然比先前已经颓唐得多……

——鲁迅《故事新编》

待到孤身枯坐，回忆从前，这才觉得这大半年来，只为了爱，----那边管理员的爱，——而将别的人生的要义全盘疏忽了。第一，便是生活。人必生活着，爱才有所附丽。世界上并非没有为了奋斗者而开的活路；我也还未忘却翅子的扇动，虽然比先前已经颓唐得多

——鲁迅《故事新编》

如果想写，就得回忆。不知从哪里开始，所有的一切开始破碎。不知何时出现岔路。不知哪个缝隙和节点才是临界点。我们从经验当中知道，有些人离开时，会拿出自己持有的最锋利的刀刃，因为知道距离很近，也为了砍削对方最柔软的部分。我不想活得像摔倒一半的人，如同你一样。为了想活下去才离开你。因为想活得像活着一样。

——韩江《不做告别》

如果想写，就得回忆。不知从哪里开始，所有的一切开始破碎。不知何时出现岔路。不知哪个缝隙和节点才是临界点。我不想活得像摔倒一半的人，如同你一样。为了想活下去才离开你。因为想活得像活着一样。

——韩江《不做告别》

有些记忆是时间治愈不了的伤痛，不会因为事隔多年而变得模煳或者遗忘，掉诡的是，时间越久反而只会剩下那些痛苦记忆，对其他回忆则逐渐麻木。世界变得越来越黑暗，就像电灯泡一颗一颗坏掉一样。包括我自己也可能自杀，我心知肚明。现在换我想要问先生您一个问题所以说，人类的本质其实是残忍的，是吗？我们的经历并不稀奇，是吗？我们只是活在有尊严的错觉里，随时都有可能变成一文不值的东西，变成虫子、野兽、脓疮、尸水、肉块，是吗？羞辱、迫害、谋杀，那些都是历史早已证明的人类本质，对吧？

——韩江《少年來了》

有些记忆是时间治愈不了的伤痛，不会因为事隔多年而变得模煳或者遗忘，吊诡的是，时间越久反而只会剩下那些痛苦记忆，对其他回忆则逐渐麻木。

——韩江《少年來了》

有些记忆是时间治愈不了的伤痛，不会因为事隔多年而变得模煳或者遗忘，吊诡的是，时间越久反而只会剩下那些痛苦记忆，对其他回忆则逐渐麻木。世界变得越来越黑暗，就像电灯泡一颗一颗坏掉一样。

——韩江《少年來了》

有些记忆是时间治愈不了的伤痛，不会因事隔多年而变得模糊或者遗忘，吊诡的是，时间越久反而只会剩下那些痛苦记忆，对其他回忆则逐渐麻木。世界变得越来越黑暗，就像电灯泡一颗一颗坏掉一样。包括我自己也可能自杀，我心知肚明。现在换我想要问先生您一个问题。所以说，人类的本质其实是残忍的，是吗？我们的经历并不稀奇，是吗？我们只是活在有尊严的错觉里，随时都有可能变成一文不值的东西，变成虫子、野兽、脓疮、尸水、肉块，是吗？羞辱、迫害、谋杀，那些都是历史早已证明的人类本质，是吗？

——韩江《少年來了》

命运要是我在丑一些的眼晴下懂得爱情该有多好！那我就不会这么长久地在世上忍受这唯一刀枪不入的辛酸回忆，它离得再远，对我来说也是记忆犹新。唉！我怎能吹得灭这淡蓝的眼睛像吹一支蜡烛？它在我孤独的心中亮闪，我不能够安心地度过一个夜晚，哪怕披上坟墓漆黑的阴影。我真希望自己能够像大家一样，首先爱的是人品，而不是折磨人的惊艳！这美貌超出了欲望的界限和心的力量！我本来可以自由随心地爱，可我的情人，我已选择的情人，我无法再替换，就像姐妹。

——苏利·普吕多姆《孤独与沉思》

爱之弥深，从中醒来愈是残酷！插起篱笆，自以为躲进万全之所。实在是白日做梦！你恐惧，因你曾壮着胆不管不顾地睡卧。背叛有其面目，一如忠诚！以至你不再相信那真实的眼泪，倘若是友情为你敷掩了这创口，男儿的失落也会将它重新撕开。你如此之近地品尝了羞辱的苦涩，你雄壮的心里充满了不甘的痛苦，它承受，并以这痛苦做了慰藉。若你想记住这仇恨，便不如带着它，在日光下走动，逃避那惨白的月亮，你将惧怕那最甘美的回忆，甚于死亡。

——苏利·普吕多姆《孤独与沉思》

可我今天让这历史的大风，把我那束散乱的回忆吹动，不让它唤醒我的悔恨和愿望。

——苏利·普吕多姆《孤独与沉思》

爱与恨的回忆将抚慰着我的思想，如同远方的大海不息的喧响。

——苏利·普吕多姆《孤独与沉思》

命运要是我在丑一些的眼睛下懂得爱情该有多好！那我就不会这么长久地在世上忍受这唯一刀枪不入的辛酸回忆，它离得再远，对我来说也是记忆犹新。

——苏利·普吕多姆《孤独与沉思》

但如果你想永远留着你的仇恨，那就在太阳下行走，躲开苍白的月光，惧怕你最甜蜜的回忆，胜过害怕死亡。

——苏利·普吕多姆《孤独与沉思》

要是我在丑一些的眼睛下懂得爱情，该有多好！那我就不会这么长久地，在世上忍受这唯一刀枪不入的辛酸回忆，它离得再远，对我来说也是记忆犹新。

——苏利·普吕多姆《孤独与沉思》

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